Joan Llopis

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Categoría: Joan Llopis

Sólo los que no piensan en ello pueden ignorar que al Mundo le hubiera ido mejor si desde el inicio de los tiempos lo hubiera gobernado la inteligencia de las mujeres, y los hombres hubieran utilizado su fuerza en otras cosas más que precisamente en subyugarlas, como estar por ejemplo todo el día cortando troncos. Pero por suerte todavía estamos a tiempo. Lamentablemente, los hombres, el mundo masculino, no quieren aceptar esta realidad, precisamente por su falta de inteligencia. Algunas mujeres, cuando hablo de ello, con razón, no me toman en serio, y creen que todo ello no es más que un imperdonable sarcasmo. No puedo criticarlas pues su susceptibilidad es muy comprensible. Pero ello no me intimida y persisto en esa obviedad que no debería ser discutida por nadie. Normalmente, en la práctica diaria, la mitad de la población del mundo está en desacuerdo con este hecho, la población masculina. La otra mitad, la inteligente, no es tenida en cuenta a menos que demuestre poder cortar el doble de troncos que un hombre en la mitad de tiempo. Entonces es posible que alcance un puesto secundario en el doble de tiempo, eso sí, tendrá que demostrar agradecimiento a su excepcional suerte y de vez en cuando hacerse la tonta, por ejemplo ocupándose también de las labores del hogar además de cumplir con su trabajo, lavar los platos, poner la lavadora y ocuparse de los niños, esto último sin excepción. También hay hombres más tontos de lo normal, los feministas. Esos que quieren que las mujeres participen en todos los ámbitos de poder y decisión con loable comprensión hacia ellas, ayudándolas. Ayudándolas, es comprensible, porque ellos saben cortar troncos y ellas no.

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La lógica como los colores depende del gusto y de los disgustos de cada cual o de lo que sabemos o ignoramos. Un amigo era un tipo estupendo, no te devuelve los veinte duros, y ahora es un conocido al que no tratamos. Las premisas, los silogismos, esas cosas, como los juegos infantiles, se pierden, como las fotografías en los trasteros, en los años escolares, cuando todavía creíamos que la Historia era cierta y era la explicación que concluía, eso sí, aunque por motivos mal explicados, en el lamentable presente de perra gorda. Lo que es evidente es que cada uno se gana la vida como puede. O lo intentan algunos de cualquier manera. Esa es la lógica. La mentira nos hace ahora -a menos que despacio y con buena letra se reescriba todo ante notario- y para siempre, a todos, como un epitafio, culpables de inocencia. Contemplemos el espectáculo de los políticos profesionales de cuando menos las últimas décadas. Quien escribe la Historia es el ser más abyecto inimaginable (de la evolución), pues decir ‘el más abyecto de la creación’ como se suele decir, ya sería aventurado para mí y, desde mi punto de vista en el entierro, sino echarle ganas, muy atrevido. Las conclusiones nada tienen que ver con la lógica. Todo depende de la perspectiva, de la ubicación o del dicho punto de mira que a menudo se tuerce a conveniencia, frecuentemente con usura, sin medida. Nada más inmoral. En un entierro, si estás a diez metros del ataúd no puedes hablar de fútbol, quizás del buen o del mal tiempo y de la lluvia; si estás a cuarenta metros, puedes hablar de cualquier cosa y no es de extrañar que antes o después alguien te pregunte quién es el muerto. Cuanto más rico es el muerto, menos se le llora y las distancias que permiten las faltas de respeto y de ortografía política se acortan. La Historia, ese duelo, se escribe según las distancias y las conveniencias. Hay entierros en los que se oyen voces de contento justo detrás del féretro. Eso también es severamente lógico, y, por una vez –aunque todo es discutible-, indiscutiblemente cierto. Si uno quiere que le lloren, es mejor que se muera pobre, al menos sabrá –sabrá la Historia- que las lágrimas son sinceras. Si se ven muecas compungidas y gafas oscuras que ocultan la codicia, es que hay oro de por medio y todo será fingido, así es la Historia.

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Tengo aquí en Lagos un amigo turco. Los técnicos y la dirección de la factoría donde trabaja son turcos, el resto en su totalidad son nigerianos. Él no habla inglés y yo no hablo turco. Hace ya tiempo le expliqué la Cuestión catalana y lo entendió perfectamente, aunque no sé en qué idioma. Lo entendió, pues me decía que sí, que sí, muy serio y repetidamente. Como es muy amable y asiente a todo, nunca tenemos problemas. También hace tiempo, a una chica que hacía la calle la instaló en un camastro en alguna parte de la fábrica que les hacía de vivienda. Hay que decir que aquí la noche es peligrosa aunque seas sargento de artillería. La chica, hoy es una señora tan respetable como ciertamente lo era entonces. Seguro que si un día quiere, tendrá muchas cosas interesantes que contar, aunque, no sé porqué, esas cosas no se cuentan. No se cuentan las que son vitales –si son de uno mismo y por lo tanto propias, y menos –o más- en el caso de que sean paradójicamente impropias. Finalmente alquilaron una pieza en los apartamentos donde vivo y tenemos mucho trato. Me invita a café hirviendo. Ayer les nació una hija. Ahora está preocupado porque tiene que compartir el salario con la familia de aquí y con otra que tiene en Turquía. Yo, experto en penurias, le digo que no se preocupe que ya verás como todo se arregla, pero que algún día tendrá que aprender a decir que no o ganar el doble, o también que puede leerse cien veces La Introducción a la Vida Devota, preferentemente la de Quevedo a la de San Francisco de Sales. Él me dice muy serio y repetidamente, que sí. Creo que no es muy religioso, más bien me parece una buena persona al que la vida ha vuelto un escéptico de esos que creen que con la muerte se acaban los problemas. La muerte son todos los problemas a la vez y para toda la vida. Se lo diré algún día. No creo que me cite a Manrique: “Acordaos cómo no muestro el medio mal que he pasado por ser bueno”. Nos entendemos a la perfección, así nos hemos hecho ‘unos amigos entrañables’, que suena a novela de John le Carré. Ella, comprensiblemente a mi entender, aunque equivocadamente, es una mujer más reservada. De hecho, medio mundo habla inglés y con los ingleses no se entiende nadie. Son unos invertidos. No lo digo en el plano sexual, ¡Dios me libre!, sino en todos los sentidos. ¡Mira tú, con el brexit catalán no pediríamos ninguna demora ni tanta historia! Y ya ves. Ya ves. Hay que echar en este momento un trago de algo fuerte.

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